ti svegli
e sei fango
tu riverente, e timoroso
ascolti il tempo della pioggia

ti muovi
e sei intrappolato
nella rete del silenzio
maestoso della terra

ti spaventi
e sei nervoso
perchè ora
devi smetter di pensare
devi starlo ad ascoltare
devi perdere il tuo corpo
per tentare di capire

poi tu guardi d’improvviso
e sei lo specchio dei sensi
che dall’alto liberi da te
ti svelan finalmente
il senso stupendo del mondo.

Il Mondo

E' rappresentazione reale.
O e' reale rappresentazione.
Reale o rappresentazione e' O.
O, reale o, è rappresentazione!
O! E' reale, rappresentazione o...?
...oo, rappresentazione e' reale!?!
!Reale? O è rappresentazione o  ...!

Quanto vorrei sapere cosa sta al posto di ...(.)



risposte:  - ... sesto verso "O! E' reale, rappresentazione o Parco Nazionale del Brembo?
             - ... settimo verso "Mapporcocazzoo, rappresentazione è reale!?!
            - ...ottavo verso "!Reale? O è rappresentazione o è il Mondo ad essere disperatamente sincero."

Oggi ci ho provato. Stamattina mi sono alzato! Mi chiedo addirittura perché i miei occhi si siano aperti, e addirittura perché io mi sia tolto le coperte di dosso - è uno sforzo notevole, non credete? Quasi quasi mi stanca anche pensare, ma non c'è una ninna nanna per la nostra povera bislacca ragione? Io vorrei fare tutto, scrivere tutto, cantare tutto, andare dovunque, baciare tutte le ragazze del mondo, ma non posso: ho sempre sonno. Non posso appassionarmi a qualcosa che già i miei occhi cominciano a trascinarsi verso il basso come se un esercito di svogliatissime scimmie mi stesse cantando il "requiem" di Mozart. Se guardo un film, i volti dei personaggi si sostituiscono prontamente a comodissimi cuscini pieni di orli fantasiosi ed estremamente confortanti, i loro corpi diventano enormi bustine di camomilla e i  piedi sono proprio di piombo. A volte provo a chiamare qualche vecchio amico, ma al posto del classico "tu" il telefono sembra dirmi "tu…devi tornare a dormire" - in la*, ovviamente. Ma non è male avere sempre sonno, sapete? Tutti gli oggetti sembrano incredibilmente più morbidi, e meravigliosamente più inutili, con la sola eccezione del letto, sopra il quale volteggiano angeli stupendi e arpe d'oro che cantano "Maracaibo" di tale Raffaella Carrà, quasi come per dire: "ci vai a fare, nei Tropici? Puoi benissimo dormire anche qua". Il water è un letto proprio su misura per me, davvero ideal standard, dove non ti devi nemmeno alzare per espletare le fastidiose funzioni corporali di noi tutti. Se la mia vita fosse un fumetto, il caffè sarebbe certamente il malefico inventore alla conquista del mondo, con tanto di tuta senza zucchero e piena di pocket (coffee). E' tutto così pacifico, vivendo nel Mondo del  Materasso. Il Mondo del Materasso non ha problemi finanziari, non conosce il significato di certe brutte parole come Tempo, Appuntamenti, Guardi che Qua Si Lavora, io Sono un Uomo Serio e assurdità del genere; è un mondo dove se hai qualcosa da fare, sogni di farla e così la coscienza è a posto. E' un mondo dove non esiste la ragazza amata che ti dice di no, e se ti dice di no è perché improvvisamente è stupida ma soprattutto molto sveglia. Una volta mi sono alzato (e ho salutato disperato il Mondo del Materasso, con la certezza di non rivederlo almeno per Quindici Minuti), ho acceso il vaso da notte e c'era un sacco di gente in piedi (in piedi!!!) che si agitava e gridava qualcosa come "Il Sonno della Ragione genera Mostri": io lo dico sempre, che non c'è mostro più mostro di uno che sa che cos'è un mostro. E come si può pensare che ritrovarsi in terza liceo e scoprire di essere andato a scuola senza pantaloni e mutande sia un'invenzione mostruosa! E' così splendidamente dolce, umana e razionale! Nel Mondo del Materasso la Gente non esiste. Le persone che vedi sono il risultato di una attenta, scrupolosa, ma soprattutto impietosa selezione dove la coscienza non mette piede, e che bellezza! Se tu acquisisci la Cittadinanza Materassiana hai il privilegio di sognare Davvero, come si dice dalle nostre parti, cioè sognare sapendo di sognare. E voi, miei cari lettori verticali, lasciate che vi dica che non c'è niente di meglio che essere l'architetto di un paese di mattoni che non esistono. Che ci trovate di bello nelle vostre case? Non sapete nemmeno che faccia ha l'uomo che le ha costruite, che cos'ha fatto la sera in cui ha installato l'ultimo rubinetto - magari è pure andato a bere un caffè! Fatto sta che voialtri dovete essere un po' invidiosi, perché come Cittadino tutti mi evitano e si burlano di me. Ora io mi chiedo: è questa oppure no una coscienziosissima forma di autodifesa, di fronte ad una così invidiabile condizione? Ma Noi non gli vogliamo gli immigrati Clandestini, con la loro voglia di lavorare, di parlare e di fare i sudoku. Non vogliamo orologiai, affaristi, riparatori di sveglie, intellettuali, circhi, rumori, martelli pneumatici, musica che non sia il periodo ottantiano dei Pink Floyd, libri interessanti, conversazioni necessarie, amorevoli concetti. Magari Porta a Porta si però.

Noi del Mondo del Materasso scenderemo in politica, nel senso che sogneremo un mondo migliore per tutti, perfino per chi si sveglia la mattina presto (le carceri sono già abbastanza affollate). Non mi faccio illusioni (ogni tanto), e non pretendo di convincervi, ma il bello è che a dormire così tanto impari perfino ad accettare molte cose. Sono sicuro che tanti di voi sono inorriditi di fronte a tutto ciò, e allora io vi dico: oggi io ci ho provato. Per davvero: mi sono alzato. Ho messo la Sveglia. Ho bevuto un Caffè. Mi sono lavato la Faccia. Ho ascoltato la Radio che diceva "buongiorno a tutti i radioascoltatori" e sono addirittura uscito di casa. Poi ho sentito l'odore dell'asfalto e sono tornato a dormire.

* il classico "tu-tu" dei telefoni è la nota la.

Esiste una spiaggia
molto molto lontana
dove sonno e veglia
non hanno più senso

su quella sabbia
la pelle
si colora di sogni
e i tuoi capelli
posson quasi cantare

sprofondi nel giallo
dalle tue mani spuntano
i tuoi pensieri più ancestrali
ed hai quasi paura
di vedere cosa c’è

mentre il mare osserva
schiocchi le dita
e hai ali per volare
pensi al domani
e non ci riesci
allora stai benissimo

sorridi e perfino i sassi
ti stanno guardando
su questa spiaggia
non sei mai solo
perchè non c’è nessuno
ma il mare, lui ti ascolta

e poi il tramonto
ogni volta che lo vuoi
quasi come
quel malinconico bambino.

sbam.
Ancora, oh no, cristo, ancora...
Grida. Terribili e continue, squillanti come tremende campane funerarie, laceranti come la risata di un orrendo vecchio senza senno e come il pianto di una bambina che non ha mai conosciuto la luce del giorno, (e tanta paura del buio). Devo gridare anch’io! Sconquassarmi corpo ed animo non dico per eliminare – ma almeno far del lamento immondo un grigio compianto – oh, velluto per le mie orecchie! Ormai grondo sangue come un colabrodo sgangherato appoggiato sul lavello di una vecchia unta cucina appartenuta ad una famiglia di ex-clown falliti, e capisco di non sapere più chi sono. Chiunque io sia, sicuramente non ho più il mio caro vecchio senso dell’umorismo – avrei riso una settimana intera, pensando a Charlie* mentre bestemmia sommessamente dopo aver vomitato nel suo cesso, mentre suo figlio gli grida “Ehi, mettici un buco, razza di bastardo!” e adesso non mi viene nemmeno da sorridere, magari un pò. Certo che per ridursi così bisogna berne di
sbam
oh diavolo, oh no, oh ma per favore, ehi ehi basta ehi ehi calma non sei tu a gridare, non sei tu a gridare – almeno non ti stanno torturando no? Resisti magari non devi restare ancora a lungo, magari tra poco ti lasciando andare no? La mia ragione sta scomparendo qui. La vedo sempre più evanescente; mi sembra una giovane donna in abiti da festa – la vedo salutarmi ed allontanarsi da me con una candida espressione di rammarico e il mio corpo è disperatamente solo. Comincia a fremere e a scalpitare come un equino impazzito e senza più l’ombra di un controllo, a graffiare da aquila disperata (sarà per questo che sanguino?) e DA QUANTO TEMPO SONO QUI? Dannazione sbam grida sbam grida sbam grida sono le sole demoniache lancette che mi è permesso calcolare, ed è la certezza di sentire le grida dopo sbam (che cos’è sbam?) a aprirmi le viscere e straziarmi senza alcuna pietà, e qua è tutto buio e io mi sento morire qui e io non vedo niente
ehi
ehi ora la situazione sembra più calma, ehi forse sono nel mio letto ed è stato un sogno, oh, oh Dio, oh Dio sì, sento le coperte, oh mio DIO GRAZIE il caldo le coperte il mio viso! Oh, signore, merda che sogno realistico: può la fantasia addirittura farmi concepire e sentire tali atrocità? Sarebbe desiderabile che si industriasse per aiutarmi nelle situazioni in cui sto realmente vivendo l’Inferno! Diavolo, (che razza di sogno) c’era davvero da impazzire là dentro – che gioia vedere queste tenebre capaci di nascondere solo la mia innocua e preziosissima stanza! Ma che importa, oh mio DIO GRAZIE (sicuramente il peggior incubo della mia vita) accidenti, deve essere stato quello schifoso orologio a pendolo che ha portato oggi Nessuno dal castello del Principe “vedrai, è di gran classe! E girano voci che ci sia perfino una antica maledizione fra questi legni!” e la prima cosa che farò domattina sarà spaccare quello schifoso pendolo infernale e ora andiamo a dormire, che domani sarà una lunga ma normalissima giornata, ahahahah! Massì, andiamo a letto e vaffan
sbam.

* Il clown.

sono stanco...
perdonami
per quello che sono
saprai alzare gli occhi
guardarmi in faccia
ma non sentirti a casa?

Saprò sognare stanotte-
accarezzare vento
e un odore di vetro

sono lontano...
aspettami
io non so camminare
so solo piangere
amaro senza forza
di dirti una parola

Mi sento debole-
sputare polvere
e paura delle favole

sento freddo
sole
di pane delicato
di sorrisi forzati
e dita piene di grazia
fatte di piume

Basta dura roccia-
siamo noi la chiave
della terribile prigione

solo io
gabbiano
mi faccio male
giù col rosso amaro
e finalmente 
non ci penso più.

Spesso non ti guarda nessuno e ci si dimentica che esisti
  giusto il pensiero ogni tanto compare, e poi riaffonda
      giù, giù, dentro di noi oceani di tempesta eterna
         giù come minuscoli granelli di sabbia gialla
                leggeri e soavemente pesanti come
                       un macigno fatto di uomini
                         e che cosa ci vuoi fare
                               ma intanto
                                   tictac
                               sarà banale
                          ma il tempo scorre
                      e ci divora la realtà famelico
               così in silenzio, così con discrezione
           da non permetterci nemmeno di vederlo
        e allora vorresti gridare e stringere la sabbia
        ma lui ci allieta col suo canto di memorie, lui
     ci sazia con i nostri colorati sogni liberi da polvere.

Mi piacerebbe sapere se sono qualcuno. Se somiglio almeno un po’ a quello che penso di essere. Mi piacerebbe vedermi in faccia, quando mi guardo allo specchio; magari riuscire a guardarmi negli occhi, profondamente. Avrei di fronte a me una splendida azzurra chiave per esplorarmi, e  scivolando spaurito verso il basso, lentamente, impregnato di quella sostanza viscosa e gialla, riuscirei ad entrare perfino nelle mie viscere, ed osservarmi timoroso; avrei bisogno di un accendino per illuminarmi le pareti, e magari ricevere una sottile sensazione di tepore - magari la sensazione che più si avvicina alla calma. I miei occhi luccicherebbero fra le ombrose pareti del mio corpo, ed io procederei tentoni su quel molle pavimento spugnoso, poi mi volterei di scatto per massacrare con violenza il condizionale, impietoso. E finalmente posso sedermi, accendermi una sigaretta. Mi guardo intorno e non sono affatto sorpreso di vedere una bella scrivania, una di quelle in legno antico, bello vissuto almeno quanto me. Una invitante sedia a dondolo sta a guardarla, mal illuminata dalla classica abat-jour verde che tutti hanno visto almeno una volta, nella vita. Mi alzo, e non faccio altro che abbozzare un sorriso nel vedere carta e penna aspettarmi con malizia, e penso oh mio dio, sono proprio prevedibile. Alzo la testa, mi gratto il collo, e mi dico: ho per caso una scelta, io, adesso? Posso forse alzarmi, e andarmene da qualche altra parte? E’ questa, la libertà? Nemmeno quando sono proprio solo con me stesso posso essere libero? Il manganello della guardia batte violentemente sulle sbarre, e torna al tuo posto mi dice rabbioso un omuncolo che a prima vista sembra somigliarmi molto. Non c’è altro da fare. Szzczhczh. Spengo la sigaretta, impugno la penna, metto la mano destra accanto al foglio. Prendo un bel respiro, e mi chino sulla carta.

La penna non scrive. (questo non me lo aspettavo proprio) la penna è più asciutta della mia bocca, adesso. La luce scarseggia persino, e (mmh?) alzare le braccia mi sembra un lavoro impossibile, mi sembra persino impossibile che sia riuscito a farlo fino a quel momento. Eppure io so che devo cominciare, e proprio in quel momento io so esattamente cosa scrivere. Sono chitarrista di una chitarra senza corde. Ma ecco che – oh! Meraviglia! La penna comincia lentamente, ma costantemente, a riempirsi di nuovo, ma (strano) le mie braccia non riacquistano alcun vigore, anzi, mi sembra proprio che appassiscano sempre di più ad ogni istante. Le ossa cominciano prepotentemente a mostrarsi, terrificanti, seminascoste da una pelle incapace di contenere la cruda realtà di ciò che aveva sempre coperto: la penna è piena di spirito e smania, sembra quasi urlare come una mucca che attende disperata di essere munta da giorni, mentre il mio piccolo piccolo corpo si chiude su se stesso ad una velocità crescente sconcertante per i miei stessi occhi, le mani mi cedono e la penna lascia un segno lungo ROSSO sul foglio, ed è tutto chiaro. Il mio inchiostro ora corre come impazzito sul foglio, ed io posso solo limitarmi ad osservare terrorizzato lo spettacolo tremendo del mio stesso sangue scrivere a grandi lettere cubitali

                                       trasforma il tuo sangue in pagine amabili e di gusto.

E leggere un libro sarà come guardarsi finalmente allo specchio.